Я помню много таких вечеров, как этот. Они наступают после дня, проведённого в вате дереала, вызванного каким-нибудь утренним стрессом. Это всегда май, когда небо в дождевых тучах, воздух замерший, повлажневший и душный, но дождь не начался - может, будет ночью, может, перед рассветом. Хотя не отпускает ощущение, что вот-вот капнет на нос или предплечье.

Май всегда поворотный. Такие вечера - тоже. И я помню каждый из них так хорошо, будто каждый новый такой майский вечер вмещает в себя все предыдущие. Так, будто время - субстанция из хаоса и сюра, где всё перемешивается, как в первичном бульоне или калейдоскопе.

Это не про груз прошлого, который тащу за собой. Это про ветер перемен, который пахнет прошлым и будущим одновременно.

I guess.